Número pi

Una tela de araña

ha crecido lentamente en mi cabeza,

soy consciente de su tamaño, pero desisto,

es atrayente y pegajosa,

soy su inevitable presa.

Luce como el sol

en una mañana de domingo

y es geométrica como el más puro diamante.

No se diferencia de otras

como salpicadura en la tormenta,

pero es la página que más me gusta

de mi libro favorito,

o la película que veo cada sábado tarde,

es el anhelo de un demente

—no otro que yo mismo—

volviendo cada día al gris abismo,

como el número pi; interminable

tú te has instalado ahí dentro

y a ti voy, envenéname, me he rendido.