Mi infancia son recuerdos de un patio de Toledo donde madura un olivo

Envolviste tus días

en gritos, silbos y joviales cantares,

naciste fuerte y de gris musculoso

gracias a la savia

de nobles mujeres y hombres

que enseñan tus raíces, tus estambres

y el predicado de tu nombre.

Verde y altivo,

límite de porterías y tímido escondite,

bailando al son del viento

dando cobijo frente al engreído sol de junio;

sustento de jerséis y abrigos con los primeros sudores de marzo

dando significado en alfabeto náutico,

o inadvertido observador del primer beso.

Contigo aprendí a contar hasta diez

aunque temí tu albino florecer.

Tampoco lo negaré:

son varias generaciones las que usan tus aceitunas

como terrible arma arrojadiza,

sobre todo para madres y padres

al recibirnos en la salida.

Pasan los días, meses y años,

para ti nada, para mí la vida,

siendo el mejor amigo de cientos de niños

pese a que ellos no lo sepan

e inquebrantable sigues vigilando el patio

donde ahora espero ver

correr a mis hijos.